Estuve hace unos días en una de mis librerías de cómic, Arte-9, de
esas que además tienen una sección de novelas del género fantástico (a
que lo he dicho bien, Jean).

Allí dejé, con dolor de mi alma pero no de mi cartera, al menos tres
libros:

- "Los mundos de Ursula K. Le Guin", una preciosidad de libro que ha
editado Minotauro, con su cubierta en relieve y todo, ideal para un
regalo para el cumpleaños de Osmo. Incluye "El nombre del mundo es
Bosque", "Los desposeídos" y "La mano izquierda de la oscuridad". Una
joya.

- "Pies de barro", en tapa blanda (luego muy barato para lo que son
los libros hoy en día), de Pratchett. Este no lo cojo porque ahora no
debo engancharme con libros, que se supone que no tengo tiempo y debo
estudiar (de hecho, por eso estoy leyéndoos poquísimo, y leyendo poco.
Bueno, no se lo digáis a nadie, pero estoy enganchadísimo con "La luna
es una cruel amante", que me ha donado Kalsbad, pero me lo dosifico a
poquitos)

Navegando por ahí, ha saltado ante mis ojos una cosa espantosa,
supuestamente un poema, firmado por Jorge Luis Borges, en que el autor
se lamenta de no haber "paseado más en calesita" durante su vida, que
siente que ha malgasto esforzándose en escribir buenos libros.

Mi primer pensamiento fue el de "menos mal". El siguiente, buscar en
Internet a ver si era un hoax. Y sí, y además explicado de forma muy
graciosa en http://www.rompecadenas.com.ar/instantes.htm y
http://www.rompecadenas.com.ar/almeida.htm

Un saludo

shingouz